Sabe aquela sensação?

Sabe aquela sensação de que nada é de verdade?

Sabe aquela sensação de que nada é de verdade?

Sabe aquela sensação de que nada é de verdade?

Sabe aquela sensação de que nada é de verdade?
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Sabe aquela sensação de que ninguém é de verdade?

Sabe aquela sensação de que ninguém é de verdade?

Sabe aquela sensação de que ninguém é de verdade?

Sabe aquela sensação de que ninguém é de verdade?

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Nada é de verdade?              Ninguém é de verdade?

Amor...

Amor.

Terror.

A Despe(r)dida

Levou segundos para se vê em seus olhos.

Levou minutos para sentir o prazer que procurava.

Levou horas para não se sentir mais satisfeita apenas com poucos minutos de prazer.

Levou dias para dizer as palavras que precisava antes de partir.

Levou semanas para se acostumar com a falta daquelas palavras.

Levou meses para aprender a se perder e a se encontrar em meio às palavras da memória.

Levou anos para compreender que as palavras nunca seriam suficientes.

Levou a vida inteira para aprender a viver. E não aprendeu.

Gato e sapato

Carrego mais mágoas dentro de mim do que formas de conviver com elas.

Carrego mais sonhos dentro de mim do que meios para realizá-los.

Meus pensamentos não me deixam descansar.

Esticam. Encolhem. Dançam. Gritam. Sussurram. Fazem de mim gato e sapato.

Me levam para calmas montanhas, para arco-íris preto e branco, para estrelas cadentes, para amores não esquecidos, para lembranças repetidas, às vezes tristes, às vezes alegres...

Mas nunca silenciam.

Estou inquieta. Sou inquieta.

O sossego é uma opção. A ausência de memória e de sentimento não.

A mansidão nunca me pertenceu.

Será que isto nunca vai parar?

Linda

Linda... e rejeitada. Linda... e desinteressante. Linda... e chata. Linda... e insuportável. Linda... e decepcionante. Linda... e desprezível. Linda... e passageira. Linda... e inútil. Linda... e pisada. Linda... e insignificante. Linda... e infantilizada. Linda... e tratorada. Linda... e desconsiderada. Linda... e esquecida. Linda... e enganável. Linda... e brincável. Linda... e cuspível. Linda... e...

Medos

Tenho medo de nunca mais ver o mundo com meus olhos tão fabuladores.

Tenho medo de ser esquecida. Que meus cabelos, olhos, sorrisos (às vezes sem graça) e presença não sejam mais lembrados.

Tenho medo de enlouquecer. Entrar tanto dentro de mim e perder a noção daquilo que sou.

Tenho medo de sofrer, chorar, cair, e não mais levantar.

Tenho medo das reações que provoco. Inclusive, das minhas próprias reações a mim.

Tenho medo daquilo que me dói e é de difícil cura.

Tenho medo de não superar meus desejos e sonhos.

Tenho medo de não ser (nem saber) o melhor que posso ser.

Tenho medo de não me encontrar com o pior de mim.

Tenho medo das minhas forças escassearem.

Tenho medo de não suportar mais a realidade da vida e desistir.

Tenho medo que a vida me baste (ela nunca bastou) e que a arte não me satisfaça.

Tenho medo que a arte não seja suficiente. Que as perguntas me devorem e as respostas se percam.

Tenho medo de ficar perdida para sempre.

Tenho medo que a tristeza não passe.

Tenho medo de não acreditar mais nos meus ideais.

Tenho medo de, acordada, sonhar meus piores pesadelos.

Tenho medo que as palavras não saiam e me sufoquem.

Tenho medo de ter medo de ter medo.

Tenho medo de matar. Tenho medo de morrer. Tenho medo de sobreviver.

Tenho tantos medos em mim que sei que não me encontrei com todos ainda.

Diante disso tudo, tenho medo que o medo me paralise. Não me permita viver e me mate.

Garota passatempo

Ela é aquela que todos desejam, mas não amam.

Aquela que sempre é uma boa opção, mas nunca é a opção.

Aquela que é linda, mas nunca é considerada.

Aquela que merece todas as estrelas do universo, mas não a companhia de alguém.

Aquela que caminha despertando desejos e adormecendo o amor.

Ela é a bela borboleta que voa no jardim. Sozinha, sempre.

Ela é o vento que sopra, convidativo. Mas que depois do calor não interessa mais.

Ela é aquela que tem prazo de validade.

Ela é o rascunho, a obra de arte, mas não a sensibilidade do espectador.

Ela é o quadro mais admirado da exposição. Mas que volta sempre sozinho pra gaveta fechada.

Ela é o espetáculo sem público.

Ela é a promessa não cumprida. A prece não atendida. O telefonema não dado. A mensagem não respondida. A palavra não dita. A história não contada.

Ela é aquela que vale uma noite. Um trident. Uma mentira. Um cinema. Um vinho, talvez.

O último dia

Hoje é o último dia que vou lidar mal com essa lembrança. Não quero esquecer, antes, quero aprender como lembrar.

Hoje é o último dia que serei assombrada. Fantasmas só são bons quando fazem a dor se movimentar, correr, até ganhar asas e partir. Será este um bom fantasma?

Hoje é o último dia que o incômodo vence. O sabor da derrota arde.

Hoje é o último dia que sigo na retaguarda. Pra se defender é preciso atacar.

Hoje é o último dia que nado em um mar desconexo. A elaboração do caos ensina a nadar talvez não com segurança, mas, em equilíbrio.

Hoje é o último dia que a embriaguez sentimental aumenta por maus motivos.

Hoje é o último dia que não me apaixono nunca mais. As paixões alegres compensam todo o risco.

Hoje é o último dia que.

Hoje é o último dia.

Hoje é o último.

Hoje é o.

Hoje é.

Hoje.

O olhar

O olhar que chama. O olhar de chama. O olhar de cama. O olhar que pega fogo. O olhar que molha. O olhar que seca. O olhar que transborda. O olhar que brinca. O olhar que sintoniza. O olhar que mente. O olhar que transparece. O olhar que massacra. O olhar que alivia. O olhar que regenera. O olhar que adoece. O olhar que afasta. O olhar que aproxima. O olhar que penetra. O olhar que bloqueia. O olhar que machuca. O olhar que acalma. O olhar que alarma. O olhar que assenta. O olhar que cuida. O olhar que ignora. O olhar que familiariza. O olhar que estranha. O olhar que violenta. O olhar que ama. O olhar que constrange. O olhar que incentiva. O olhar que cria espaço. O olhar que diminui. O olhar que aumenta. O olhar que definha. O olhar que delicia. O olhar que despreza. O olhar que menospreza. O olhar que valoriza. O olhar que assusta. O olhar que sossega. O olhar que liberta. O olhar que aprisiona. O olhar que tensiona. O olhar que relaxa. O olhar que excita. O olhar que indefere. O olhar que interfere. O olhar que indifere. O olhar que defere. O olhar que prende. O olhar que defende. O olhar que ameaça. O olhar que ousa. O olhar que repousa. O olhar que salta. O olhar que paralisa. O olhar que movimenta. O olhar que estatela. O olhar que endurece. O olhar que flexiona. O olhar que goza. O olhar que segura. O olhar que fascina. O olhar que deprime. O olhar que fala. O olhar que cala. O olhar que vê. O olhar que cega. O olhar que deseja. O olhar que morre. O olhar que mata. O olhar que suspende. O olhar que deleta. O olhar que deleiteia. O olhar que engana. O olhar que confia. O olhar que dilui. O olhar que condensa. O olhar que pensa. O olhar que improvisa. O olhar que mobiliza. O olhar que tedia. O olhar que entrega. O olhar que recebe. O olhar que julga. O olhar que entende.  

Atenção! Não dê dinheiro aos ricos.

Fazendo minhas as palavras do Sakamoto.

Leitura anti-preconceito de classe.

http://blogdosakamoto.blogosfera.uol.com.br/2013/05/10/atencao-nao-de-dinheiro-aos-ricos-isso-os-torna-vagabundos/

Trilhando sonoridades

Fazendo minhas as palavras da Alanis...

"I'm broke but I'm happy

I'm poor but I'm kind

I'm short but I'm healthy, yeah

I'm high but I'm grounded

I'm sane but I'm overwhelmed

I'm lost but I'm hopeful baby...

I feel drunk but I'm sober                                               

I'm young and I'm underpaid                                           

I'm tired but I'm working, yeah...

I'm free but I'm focused

I'm green but I'm wise

I'm hard but I'm friendly baby

I'm sad but I'm laughing...

An' what it all boils down to

Is that no one's really got it figured out just yet

'Cause I've got one hand in my pocket

And the other one is playing the piano..."

"...       ...       ...      ...       ...       ...      ...       ...   "

Os olhos que não veem

Ultimamente não tenho visto o mundo que me cerca. 

Não vejo as tempestades de emoções que insistem em me atingir. Venham de mim mesma ou das pessoas ao meu redor.

Não vejo o olhar cansado da atendente do caixa da lanchonete da Faculdade de Letras. Aquele olhar de quem quer ir pra casa, mas não pode porque tem que vender até a última gota de seu suor ao dono do seu trabalho.

Não vejo a testa enrugada da moça da portaria da biblioteca da FAFICH. Sempre com aquela cara de quem odeia o que faz. A obrigação de estar ali consome até as células de sua pele. 

Não vejo o passar do tempo que se mostra nos fios grisalhos do cabelo da faxineira da faculdade de Letras, que me confessa que quer pintá-los de chocolate, mas tem medo de se arrepender...

São tantas coisas que não vejo.

Não vejo a falta de jeito daquela adolescente pobre em lidar com o próprio corpo que carrega, pesadamente, na estufada barriga, alguns meses de vida. Não vejo seu tímido pedido de algum trocado. Pedido que se repete toda vez que volto para casa a noite.

Não vi essa semana o semblante sem graça do trocador do ônibus toda vez que o surpreendia olhando pra mim como quem admira uma mulher bonita. (Obrigada, moço!)

Não vejo a felicidade ingênua estampada no rosto da minha cahorrinha toda vez que eu a coloco na janela para apreciar a vista proporcionada pelo 4º andar do nosso apartamento. Não vejo que basta apenas uma lufada de vento no focinho para sua satisfação.

Não vejo o olhar delicioso do lindo rapaz da biblioteca que me olha ( e se deixa olhar) de forma tão prazerosa que faz minha respiração acelerar. Seu olhar é como um toque na pele.

Ah, meus olhos famintos que me mostram tudo aquilo que não vejo.

O que mais haverá por aí para não ser visto?

Dia Mundial do Teatro

Post no meu facebook pela lembrança do Dia Mundial do Teatro: 27 de março.

Como atriz gostaria que o Dia Mundial do Teatro inspirasse mais grandes festejos, mas... acho que atualmente o dia é mais para reflexão do que comemoração.

"Hoje é o Dia Mundial do Teatro.

Já aviso que esse post é longo e como não sou adepta a encher a timeline de ninguém com posts enormes, hoje me dou o direito de assim fazê-lo, pois penso que a ocasião merece.

“O homem é um animal que finge - e nunca é tão autêntico como quando interpreta um papel”

 (William Hazlitt, escritor inglês)

O dia de uma das artes mais antigas do mundo faz-se dia de celebração, mas faz-se também dia de reflexão e de luta, não apenas hoje, mas todos os dias. Como disse um ex-professor de teatro meu: "Fazer teatro é matar um leão por dia".
Hoje eu acrescento: não apenas um leão, mas dez, vinte, cem. Quem está na labuta entende. As lutas são difíceis, não temos ainda políticas que garantam plenamente a promoção da arte e da cultura e nem o devido reconhecimento como profissionais.
Mas talvez as batalhas mais difíceis que travamos sejam contra nós mesmos. Porque queremos ser a favor do autoconhecimento que a arte provoca. A favor dos nossos corpos fluindo sem amarras, da nossa imaginação saltitando por todas as infinitas possibilidades, da nossa voz ocupando todos os nossos espaços internos e externos, da nossa criatividade abrindo caminhos antes não conhecidos, do nosso olhar experimentando novas formas de ver o cotidiano, da nossa palavra vociferando pra dizer o indizível.

Porque o teatro é a favor do potencial humano que somos e não sabemos.

Já ouvi comentários de pessoas que disseram que num país como o Brasil onde as desigualdades sociais são gritantes, o investimento em arte e cultura é de menor importância. A essas pessoas eu respondo:
A arte nunca salvou ninguém de morrer de fome, é verdade. Mas acho que as coisas devem ser pensadas sob outro ângulo. Faço minhas as palavras de Mario Vargas Lhosa, quando em resposta a Sartre, que em um ensaio aconselhou os escritores de novos países africanos a pararem de escrever e se dedicarem a atividades mais urgentes para construir um país onde mais tarde a literatura fosse possível.
Vargas Lhosa respondeu:

“A partir de qual coeficiente de proteínas per capita num país era já ético escrever romances? Que índices deviam alcançar a renda nacional, a escolaridade, a mortalidade, a salubridade, para que não fosse imoral pintar um quadro, compor uma cantata ou fazer uma escultura? Que ocupações humanas resistem à comparação com as crianças mortas mais airosamente que os romances? A astrologia? A arquitetura? Vale mais o palácio de Versalhes que uma criança morta? Quantas crianças mortas equivalem à teoria dos quanta?” (1985)

Não se pode esperar até que as injustiças sociais sejam superadas para que a arte seja possível.

A arte é urgente. A vida é urgente. E é agora".

Eles estão lá

Eles estão lá. Em meio às ruas, sinais, faixas, placas... sempre compartilhando (e produzindo) conosco a música urbana.

Eles estão lá. Nas bancas de revistas, na cafeteria, padaria, restaurantes... nos devorando por inteiro.

Eles estão lá. Nas academias, nas milagrosas dietas de emagrecimento, zombando das nossas imperfeições.

Eles estão lá. Acima das nossas cabeças, tampando nossos olhos, nos protegendo do sol.

Eles estão lá. No nosso café da manhã, nos obrigando a engulí-los junto com o pão e o leite.

Eles estão lá. Nos intervalos dos jornais, revistas, horóscopos... nos lembrando o quanto a condição humana é pesada.

Eles estão lá. Lendo nossos e-mails, seguindo nossos passos, publicando nossas dores!

Eles ainda estão lá. Competindo pela nossa vontade na TV. Saltando aos nossos olhos!

Eles estão lá. Nos acompanhando nas viagens de ônibus, carro, trem, avião... seja pelo ar, por terra ou por mar, eles estão lá.

Eles continuam lá! Faça chuva, sol, neve, calor... em todas as estações do ano. 365 dias. Eles estão lá.

Eles estão lá... nos espaços antes invioláveis do nosso mais íntimo ser.

Haverá algum lugar ainda não conquistado por eles?

O marimbondo

                     Esse mês durante uma das que tem sido minhas atividades favoritas (ficar deitada na cama pensando/ viajando, olhando para o teto e para o céu, que com sorte está com muitas estrelas brilhantes) algo inusitado aconteceu: fui picada por um marimbondo. Digo inusitado não por se tratar de um fato incrível, que merece descrições épicas, mas pelo caráter extraordinário da situação na minha vida: não me lembro da última vez em que fui picada por estes insetos. As ferroadas eram comuns na minha infância, quando na casa dos meus avós eu e meus primos nos divertíamos tirando o sossego dos pobres coitados em suas casas ou até mesmo tentando matá-los colocando fogo em seus ninhos duramente construídos. Na infância eu disse, não agora na minha vida de adulta jovem. Achei estranho aquele bicho estar no meu quarto à noite e quis entender o sentido daquela visita noturna. Em uma rápida pesquisa pelo google descobri que o marimbondo, além de detentor do elegante nome Trypoxylon figulus, possui hábitos diurnos, adora a luz solar, gostando de tomar um solzinho, é atraído por sucos de frutas (cardápio refinado o do bichinho), xarope de gengibre (?), peixes e carnes (eu sou vegetariana). O que quer dizer que não há cientificamente nenhuma explicação para o fato do Trypoxylon figulus encontrar-se na minha cama no momento em que eu ia me deitar pra pensar. Pois bem, ao mover levemente um dos meus braços até minha cabeça para acomodá-lo em cima da minha testa e assim começar meu processo mental viajante, eis que encosto minha mão em alguma parte do colchão e sou picada. No momento pensei: "Putz, um marimbondo, vai doer". E fiquei esperando aquela dor cortante, já pensando se seria melhor passar água oxigenada, álcool ou pasta de dente. E a dor começou, só que pra minha surpresa foi muito pequena, uma leve ardência e só. Então me dei conta de que estava com a memória da dor de quando era criança, e naquela época parecia uma dor insuportável. Mas, hoje não. Fiquei feliz com a descoberta. "Que legal, hoje nem dói tanto assim". Fiquei pensando que talvez isto faça algum sentido: o que me dói tanto hoje daqui a algum tempo não vai passar de uma leve ardência. Confesso que a ideia me aliviou. Quando se está imerso em um caos de emoções dolorosas é consolador pensar que é passageiro. Aquela criança achava insuportável uma picada de marimbondo, a (criança?) adulta de hoje suporta tranquilamente e ainda ri da reação da criança de ontem. Ri do seu medo, do seu choro, da sua dor. Mas por que não falaram com aquela menina que nem doía tanto assim? Por que não falaram que depois ela ia lembrar daquilo e achar graça (ou escrever um texto)? Decerto, ela não ia acreditar. A dor era real demais, pungente demais, aquela picada parecia penetrar lá dentro da sua carne. Hoje as dores penetram mais fundo. Impressionante como elas descobrem os caminhos. Passam pelos pêlos, pele, veias, carnes, músculos, avançam pelos órgãos digestivos, reprodutivos, respiratórios, sensoriais, provocam reações físicas, até chegarem ao coração e fazerem ninho em um lugar inominável, onde aquela sensação cortante fica sambando de salto agulha. Por quanto tempo? Não sei dizer. Talvez pelo tempo em que o tempo presente em cada um permitir, suportar, lembrar, esquecer, querer....

                 Sei que a picada do marimbondo foi como um filme onde me vi fazendo duas personagens: a criança chorosa pelo chão e a adulta machucada de pé. Qual das duas é a atual? Acho que as duas. A diferença está naquela que eu escolho para entrar em cena. E essa escolha a gente só pode fazer quando existe mais de uma forma de encarar a dor. Nós sentimos de diversas maneiras. Nossas emoções, alegres ou tristes, podem tomar diferentes formas, mais ou menos intensas, mais ou menos duradouras. E nisso reside uma escolha importante: com quem você quer compartilhar todas estas suas variações? Nem sempre é com seu vizinho, com seu colega de trabalho, com seu pai, com o porteiro do prédio. Às vezes, não é com ninguém além de você mesmo. Então, alguém tem que entrar em cena todos os dias. Quem você escolhe?

               Eu escolho aquela que me permite ser verdadeira comigo mesma e com as pessoas, mas que também é forte o bastante para encarar de peito aberto o mundo e todas as dores que ele com certeza vai me causar. A criança chorosa também me acompanha, mas eu a pego pelas mãos e olhando em seus olhos, lhe digo: “Olha, as cortinas estão fechadas pra você agora, eu preciso de você lá dentro comigo, nos camarins e nas coxias, me ajudando a me recompor toda vez que o mundo me fizer em pedaços. Assim, sempre que eu estiver machucada você me prepara pra entrar em cena inteira”.

E então ela sorri e caminhamos sempre de mãos dadas.

Do que realmente precisamos pra estarmos bem?

Alanis foi muito feliz nessa música. É quase uma oração pela paz interior. Estar bem é também uma questão de escolha, por mais estranho que isso possa parecer, podemos ficar bem em condições difíceis, quando os problemas parecem não ter solução, quando a dor parece grande demais pra seguir em frente. Mas, claro, isto é um aprendizado. Demanda tempo, paciência, sabedoria...e... não é fácil.

Nosso grande palco

LEGIÃO URBANA

Teatro Dos Vampiros
 
Sempre precisei
De um pouco de atenção
Acho que não sei quem sou
Só sei do que não gosto
Nesses dias tão estranhos
Fica a poeira se escondendo pelos cantos

Esse é o nosso mundo
O que é demais nunca é o bastante
E a primeira vez
É sempre a última chance
Ninguém vê onde chegamos
Os assassinos estão livres
Nós não estamos

Vamos sair
Nós não temos mais dinheiro
Os meus amigos todos estão
Procurando emprego
Voltamos a viver
Como há dez anos atrás
E a cada hora que passa envelhecemos dez semanas
Vamos lá tudo bem
Eu só quero me divertir
Esquecer dessa noite
Ter um lugar legal pra ir
Já entregamos o alvo e a artilharia
Comparamos nossas vidas
Esperamos que um dia nossas vidas possam se encontrar

Quando me vi tendo de viver
Comigo apenas e com o mundo
Você me veio como um sonho bom
E me assustei
Não sou perfeito
Eu não esqueço
A riqueza que nós temos
Ninguém consegue perceber
E de pensar nisso tudo
Eu, homem feito
Tive medo e não consegui dormir
Vamos sair
Mas estamos sem dinheiro
Os meus amigos todos estão
Procurando emprego
Voltamos a viver
Como há dez anos atrás
E a cada hora que passa envelhecemos dez semanas
Vamos lá tudo bem
Eu só quero me divertir
Esquecer desta noite
Ter um lugar legal pra ir
Já entregamos o alvo e a artilharia
Comparamos nossas vidas
E mesmo assim
Não tenho pena de ninguém.